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POR: MARIAN RAMÉNTOL/ ESPAÑA/ EDICIÓN BILINGÜE ESPAÑOL – CATALÁN/ BELKYS ARREDONDO/ VENEZUELA/ LA CASA QUE SOY
1.-
A la hora de los pájaros
para su encanto
avivaré el cauce y las paredes serán de arena.
Abriré una puerta antes del susurro.
Discurrirá la pluma. Le contaré la historia de los caracoles y no existirá lo definitivo.
Simplemente tomaré de sus ojos lo redondo,
sabré que son ellos los de otros tantos
que en espirales de tiempo, atrás y adelante
serán verdad
*
A l’hora dels ocells
per al seu encant
avivaré la llera i les parets seran de sorra.
Obriré una porta abans del xiuxiueig.
Discorrerà la ploma. Li explicaré la història dels cargols i no existirà allò definitiu.
Simplement prendré dels seus ulls allò rodó,
sabré que són ells els de tants altres
que en espirals de temps, enrere i endavant
seran veritat
2.-
Cuando la niebla caiga
y sólo quede el diámetro de la tierra,
estaré al comienzo del camino.
Pido a los grillos no me olviden,
grillos de la sola lágrima,
tibias palideces de los amores aprehendidos a medias, vigencias en mi porción de estar, chaquetas con las que inventé abrigarme para sobrevivir.
*
Quan la boira caigui
i només quedi el diàmetre de la terra,
seré al començament del camí.
Demano als grills que no m’oblidin,
grills de la sola llàgrima,
tèbies clarejades dels amors presos a mitges,
vigències a la meva porció d’estar,
jaquetes amb què vaig inventar abrigar-me per sobreviure.
3.-
Se la adentra en la mañana
y la imagen que habla de ella
es una capa verde para la lluvia.
El faro que cambia las luces,
uno de los movimientos repetitivos de la ciudad.
Se abren los ascensores. Se cierran los ascensores.
No puede escapar.
Es una capa verde para la lluvia.
El manojo de llaves para el insomnio.
La luz circunferencial avisando el desastre.
Aunque se aprenda sus ojos y beba su rostro
y la acurruque en su sueño, en el encuentro absoluto la imagen es una capa verde golpeada por la lluvia.
*
Se l’endinsa al matí
i la imatge que en parla
és una capa verda per a la pluja.
El far que canvia els llums,
un dels moviments repetitius de la ciutat.
S’obren els ascensors. Es tanquen els ascensors.
No pot escapar.
És una capa verda per a la pluja.
El manat de claus per a l’insomni.
La llum circumferencial avisant el desastre.
Encara que se n’aprengui els ulls i en begui el rostre
i l’arrauleixi en el seu somni, a la trobada absoluta la imatge és una capa verda colpejada per la pluja.
4.-
Páginas blancas
Páginas de líneas horizontales. Transparentes líneas
que entregan el camino de los descubrimientos.
Bibliotecas de cuadernos refulgen. Ondean promesas
de agigantar las hojas de los días. Universo que ninguna pantalla circular congelará.
Sólo esta esencia que nos enamora y apasiona.
*
Pàgines blanques
Pàgines de línies horitzontals. Transparents línies
que lliuren el camí dels descobriments.
Biblioteques de quaderns refulgeixen. Onegen promeses d’agegantar les fulles dels dies. Univers que cap pantalla circular congelarà.
Només aquesta essència que ens enamora i apassiona.
5.-
Trasvaso imágenes
Una mujer vestida de sirena otea el horizonte. La cámara
busca el ángulo que la atrapará.
Quieren guardar la memoria,
fijar el tiempo en blanco y negro.
No olvidar la arena ni
el rugido del mar.
Guardar el eco de los pájaros antes de las cenizas.
*
Transvaso imatges
Una dona vestida de sirena aguaita l’horitzó. La càmera
cerca l’angle que l’atraparà.
Volen desar la memòria,
fixar el temps en blanc i negre.
No oblidar la sorra ni
el rugit del mar.
Guardar el ressò dels ocells abans de les cendres.
***
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MEMOREANDO/ POR: NORA STREJILEVICH/ ARGENTINA/ LA CASA QUE SOY
Epílogo de Nora Strejilevich
En un país gobernado por seres ficticios que hablan una lengua ficticia mientras la realidad se desangra, Memoreando es la escalera al cielo que, sin más herramienta que la palabra poética, nombra nuestra historia.
Hacer memoria es, también, darle nuevos giros a la lengua para que siga contando eso que no se puede contar: lo que duele y no dejará de doler, lo que está presente como huella en muchos, lo que muchos ignoran o descalifican.
La poesía debe conmover y por eso estas páginas nos regalan pinceladas del sin fin de emociones y conmociones que dejó el terrorismo de Estado. Un coro de voces —padres y madres, hijos e hijas, detenidxs-desaparecidxs y sobrevivientes— surge de la mano de poetas que crean con ellas su melodía. Porque la poesía, como dice Laura Estrin, es una atmósfera, un clima, un tiempo.
Y así, a partir del dolor, verso a verso se desnombra la pena , se contraolvida y se inscribe cada nombre, el que grito cada jueves en la Plaza.
Los poemas dialogan entre sí:
Dicen que el horror no tiene cifra exacta.
Soy 30.000 memorias.
Se olvida la memoria ¡son 30.400!
Mientras tanto, los que todo lo niegan le quitan dígitos: «es fanatismo hablar de treinta mil víctimas/ en la Dictadura Argentina» dicen ellos/ «las pruebas son contundentes /hablan de ocho mil o nueve mil a los sumo diez mil» … /… no entienden que lo implacable no se demuestra.
Las Madres, locas de atar/por no morirse antes del jueves, dan en la clave. Nada tan intenso como la memoria. / (Ni el mar… ni las proclamas). / … la memoria es /una niña peinadita corriendo tras su ADN /o una señora que ronda la ronda.
Nuestras cabezas piensan/ Por donde nuestros pies caminan.
Y escuchamos una voz que nos alerta: El pasado está presente en tu futuro. Los genocidas persisten: Siempre estuvieron allí. Usurpando hasta el umbral de la pesadilla…. Nada más cierto. Si prestamos atención, los setenta no quedan tan lejos: yo que una vez tuve un país un continente/ qué digo el mundo entero/ para que ahora ande de favor/ pidiéndole a la muerte un beneficio. ¿No sentimos sus ecos aquí y ahora?
Pero Somos los jueces de los jueces/ Todos sus verbos al caldero.
Nos llega en sordina, como un murmullo, la pasión de aquella juventud que luchó por el mañana, por nosotres, los del siglo XXI: Soy el último en caer y el recuerdo del futuro me atormenta. Le atormenta porque ¿qué sociedad puede nacer de un exterminio? ¿No será la nuestra, la que arremete muy campante, pisoteando, la parida por los centros clandestinos y los “vuelos de la muerte”? ¿Una sociedad que, en gran medida, consciente y olvida? y mi patria –la mía— es sólo esta manada de elefantes que ha extraviado su rumbo.
Pero el futuro también somos los miles y miles que a 50 años del golpe seguimos sosteniendo sus fotos y sus nombres en pancartas, en banderas, en bordados, en pañuelos. La historia…/ lava con agua helada sus lagañas/ camina acompañando una larga bandera repleta de ausentes.
Ellos parieron a sus madres/ y éstas llevan sus fotos mostrando al mundo/ que no hay naufragios. Marchamos con ellxs para mutar horror en amor y ausencia en presencia. Es la desaparición la excusa perfecta/ para desnudar de nombres/ los cuerpos que no están. Y, sin embargo, hasta las grietas los gritan.
Sus nombres salen por doquier y se anuncian invencibles.
Me sumo al coro con mi poema NN, parido “al volver” del ex centro clandestino Club Atlético:
Cuando me robaron el nombre
fui una fui cien fui miles
y no fui nadie
NN era mi rostro despojado
de gesto de mirada de vocal
caminó mi desnudez numerada
en fila sin ojos sin yo
con ellos sola
desangrado mi alfabeto por cadenas guturales
por gemidos ciudadanos de un país sin iniciales
párpado y tabique mi horizonte
todo silencio y eco
todo reja todo noche
todo pared sin espejo
donde copiar una arruga una mueca un quizás
todo punto y aparte.
…
Mi nombre enredadera se enredó
entre sílabas de muerte
DE SA PA RE CI DO
ido
nombre nunca más
mi nombre.
Enajenada de sujeto no supe conjugarme
no supe recorrer el abecedario de mis lágrimas.
Fui ojos revolviendo ayeres
fui manos atrapando jirones
fui pies resbalando por renglones eléctricos.
No supe pronunciarme.
Fui piel entre discursos sin saliva
sin vestigios
de dónde ni porqué
ni cuándo ni hasta cuándo.
No podrás jamás decirlo
jamás decirte, pensé.
Pero escribirás,
escribiré sí
miles de ges de eres de eses
garabatos vicarios
hijos de mi boca
remolinos de deseos
que fueron nombres.
Escribiré
látigos negros para domar
ciertas salvajes mayúsculas
ahogándome la sangre.
Resistiré resistirás
con nombre y apellido
el descarado lenguaje
del olvido.
Memoreamos con todas las voces todas para recobrar la palabra emancipación, más temprano que tarde. ¿Creen que pudieron? / los funestos no saben que tu oficio de aurora /es una lámpara prístina /inextinguible /que arde que canta que vive todavía.
***
Acá algunos poemas que conforman esta antología:
*
30.000
Soy 30.000 memorias.
El cielo cae sobre la bruma y alguien arroja sus alas antes del agua.
Debo pensar en hermanos de fuertes nimbos donde los buitres ponen sus huevos de aire.
Hay cadenas en el tiempo que anudan espacios donde el cuerpo se disuelve.
Floto en caída vertical y no levanto la mirada por el rumor del viento.
Soy el último en caer y el recuerdo futuro me atormenta.
No miro ya los rumbos, soy madero de acuático naufragio.
Volveré cuando los días logren su luz
y las noches sus encantos.
Osvaldo Ortemberg
*
24 de marzo
Mi abuela me enseñó
a jugar a la escoba del quince,
a amasar tallarines con la pastalinda,
que el frío se combate con una bolsa
de agua caliente en los pies
y que a un nieto se lo recibe
siempre con una sonrisa.
El horror más grande debe ser
una abuela esperando un nieto
que nunca más vuelve.
Matías de Rioja
*
A Gonzalo Vaca Narvaja por el asesinato de su padre
La cabeza está gritando todavía
no es la cabeza de un verso de Almafuerte
no escupe ni Shaquespeare le seduce los tientos la lengua afuera porque le hace burlas al asesino que lo está matando arruina para siempre el alma del verdugo lo ha condenado a ser el cuervo que se come las tripas.
Hydra sanguinolenta asomando en su pecho la cabeza está ahí
yo me llevo sus ojos
no han de saquear su rostro
la chispa en la que arde eternamente
tengo la suerte echada
me susurró al oído
y me besó la frente como si la ternura fuera un agua secreta yo me fui despacito casi tanteando el aire
Hugo Rivella
*
Cobertura de repatriación funeraria
Tampoco voy a andar por ahí
dejando mis huesos
ya ni Manhattan me recibe
pagué con billetes de los grandes
este retorno a la Patria
en caso de que la muerte
pise más fuerte mi sombra
Patria o Suerte
dirá la bandera con la que traerán mis restos empaquetados para desorientar a los alguaciles que están acostumbrados
a ver subordinación y valor
muerte alcahueta dándole mi posición
a dios o al diablo para que pugnen
por mis restos como si algo
fuera a sobrar después de lágrimas
yo que una vez tuve
un país un continente
qué digo el mundo entero
para que ahora ande de favor
pidiéndole a la muerte un beneficio
que perfume mis exequias
la ropa del último sudor
me favorezca con la fotografía
no abuse de su repugnancia
escribiendo mi obituario
encuentre un buen lugar
donde ponerme y olvide
aunque corro con una a favor:
la muerte no reconocerá mi cadáver:
no llevo tatuajes.
Daniel Quintero
*
El beso de Judas
Asombrado el diablo de tanto infierno
habló sin mover la lengua
metió la cola en medio de la iglesia
y en una campanada marcó sus mejillas.
La trampa de un alma esperanzada es bajar los ojos.
Volvimos a caminar esos pasos
hasta que el filo del pasillo de la nave
cortara los pies
y en ese dolor reconocer la cara del ángel
un horror en frasco de miel
que descubrió que los pájaros
no cantan en la oscuridad.
En esa tarde rota
el beso de Judas asustó al diablo
pero no asustó a la iglesia.
Andrea López
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LA VOZ HUMILDE EN EL BRILLO DEL AGUA/ KEPA MURUA/ ESPAÑA/ RESEÑA/ ENRIQUE VILLAGRASA/ ESPAÑA/ SINOPSIS/ CATALINA GARCÉS/ COLOMBIA/ LA CASA QUE SOY
Kepa Murua (Zarautz, 1962) es un escritor con una extensa producción literaria y una dilatada experiencia editorial. Su obra, muy versátil y personal, va desde la novela hasta los poemarios, ensayos o libros de arte. Entre sus novelas podemos mencionar De temblores (2017), La carretera de la costa (2020), Elegancia (2021) y Señor Baxter, unas líneas (2024). Algunos de sus libros de poesía son Canciones para Pau Donés (2022), ¿Dónde? (2023), Orfandad (2024) y Ella lee (2025). Hasta la fecha se han editado tres volúmenes de sus memorias, con los títulos Memorias de un poeta metido a editor: Los pasos inciertos, 1996-2004, Los sentimientos encontrados, 2005-2007 y La decisión ininterrumpida, 2008-2009. Libro de las estaciones es su último ensayo publicado (2025). Ahora publica con Olé Libros el poemario La voz humilde en el brillo del agua en 2026 en la colección Ites de poesía, con curiosos dibujos de interior y portada de Anxo Pastor.
La poeta colombiana Catalina Garcés escribe en la contracubierta: «La contemplación es la paz del paisaje. En la calma del que observa sin mayor pretensión que el sentir la vida plenamente, está el secreto: ese placer que parece vedado para nuestras vidas modernas y que es el ejercicio al que nos invita estos poemas. Dios habla en el silencio de la mente quieta, es una de las máximas de todas las corrientes espirituales orientales y quizás, sin querer o tal vez con plena conciencia, Kepa Murua nos lo reafirma. Solo en silencio y en la conexión con la vida se puede comprender el mundo y sus oscuridades, la vida y su luz, el hombre y sus tinieblas, el alma humana y su grandeza. Así pues, es hora de leer y descansar, de escuchar las palabras en la verdadera profundidad de su significado, es hora de buscar el poema que no hace sufrir, pero que sí nos despierta, en esa voz humilde que siempre tiene preguntas».
Una poesía sencilla y sincera en la perfecta alegría, que brilla con voz trémula, como una vela encendida en la oscuridad: temor y temblor. Me ha gustado mucho este nuevo poemario de Kepa Murua, al igual que las ilustraciones enraizadas en los poemas. Podemos decir que la voz humilde del poeta ve sus sueños realizados: <<La flor humilde/ en el brillo del agua:/ cambia su color/ y los sueños se realizan>> . Si bien esta su poesía, la de Murua es la voz de los perdedores que se levantan. En definitiva, un poemario inteligente que conmueve, con ecos de un franciscanismo justo y necesario: <<el cambio no solo era necesario/ sino inevitable para sanar de golpe>>. No solo es inteligencia emocional, va más allá a una ecología emocional: <<Tarde tanto en descifrar su significado,/ en entender el juego de la vida,/ los signos en la pared invisible,/ que, cuando lo hice supe/ que el tiempo es necesario/ para dar con la unidad divina>>. Un poemario justo y necesario para contemplar el rielar de la poesía en la sociedad de hoy.
Enrique Villagrasa
***
Sinopsis/ Por: Catalina Garcés
LA VOZ HUMILDE DE LA POESÍA EN KEPA MURUA
La contemplación es la paz del paisaje. En la calma del que observa sin mayor pretensión que el sentir la vida plenamente, está el secreto: ese placer que parece vedado para nuestras vidas modernas y que es el ejercicio al que nos invitan estos poemas. Dios habla en el silencio de la mente quieta, es una de las máximas de todas las corrientes espirituales orientales y quizás, sin querer o tal vez con plena conciencia, Kepa Murua nos lo reafirma.
Solo en silencio y en la conexión con la vida se puede comprender el mundo y sus oscuridades, la vida y su luz, el hombre y sus tinieblas, el alma humana y su grandeza. Así pues, es hora de leer y descansar, de escuchar las palabras en la verdadera profundidad de su significado, es hora de buscar el poema que no hace sufrir pero que sí nos despierta, en esa voz humilde que siempre tiene preguntas.
***
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POR: DON CELLINI/ ESTADOS UNIDOS/ EDICIÓN BILINGÜE ESPAÑOL – INGLÉS/ MARIELA CORDERO/ VENEZUELA/ LA CASA QUE SOY
Tres Poemas de Mariela Cordero
Traducción al inglés por Don Cellini
1.-
Arena
Esta aproximación
me prolonga
me expande
hasta aniquilar la identidad
los signos heredados
se tornan elásticos
se tensan
se rompen
adviene el estallido.
Ahora soy
arena desparramada
en el mapa
de tu cuerpo.
*
Sand
This approach
stretches me
to the point where
my identity
dissolves—
signs strain,
snap,
and finally erupt.
Now I am
sand scattered
on the map
of your body.
2.-
Oración
Seamos una oración
en el templo
mezclada entre tantas
que se elevan
en el humo del incienso.
Mas que
ofrenda pasajera
como flor,
Seamos la oración
que quema
en la boca.
*
Prayer
Let us be a prayer
in the temple,
mingled among so many others
that rise
in the smoke of incense.
More than
a fleeting offering
like a flower,
let us be the prayer
that burns
in the mouth.
3.-
Sigues siendo mar
En el sitio donde
escondí la vergüenza
en el lugar
para contemplar la agonía
ahí
te quieren tierra
pero sigues siendo
mar.
*
You are Still Sea
In the place where
I hid my shame
in the place
I contemplate agony
there
they want you to be land
but you are still
sea.
***
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POR: HEBE MUÑOZ/ ITALIA/ EDICIÓN BILINGÜE ESPAÑOL – ITALIANO/ FERNANDO LABORDETA BLANCO/ ESPAÑA/ LA CASA QUE SOY
1.-
En la balsa de la medusa te espero, haciendo volar un pañuelo rojo para que me encuentres… ven rápido, te espero, aquí nadie achica el agua, y el sol perfora mis pupilas… tengo hambre, sed de tierra… y un recoveco entre los brazos para que duerma el miedo.
(Del libro Música de fondo)
*
Sulla zattera della medusa ti aspetto, facendo volare un fazzoletto rosso perché mi trovi… vieni presto, ti aspetto, qui nessuno svuota l’acqua, e il sole mi trafigge le pupille… Ho fame, sete di terra… e ho un angolo tra le braccia perché dorma la paura.
(Dal libro Musica di sottofondo)
2.-
bosque silencioso
En el secreto, donde se forja la fuente que procura amor, donde los árboles crecen para oscurecer la fértil tierra con sus brazos, escondes, en el camino del fango, sus restos, sus perfiles… ¿qué has hecho de los hombres , que ya no suben a jugar a tus ramas?
(Del libro El vientre de las nubes)
*
Bosco Silenzioso
Nel segreto, dove si forgia la fonte che dona l’amore, dove gli alberi crescono per oscurare la terra fertile con le loro braccia, nascondi, nel sentiero di fango, i loro resti, i loro contorni… cosa hai fatto degli uomini, che non sanno più giocare ai tuoi rami?
(Dal libro Il ventre delle nuvole)
3.-
Si para escribir he de mirar, prefiero cerrar los ojos y poetizar con el drama de mis vísceras.
(Del libro Cuaderno en sucio )
*
Se per scrivere devo guardare, preferisco chiudere gli occhi e poetizzare con il dramma delle mie viscere.
(Dal libro Quaderno in bozza)
4.-
Tuvimos que quitarle del rostro un centenar de máscaras para poder conocer al hombre… detrás de todas aquellas capas descubrimos tan solo un latido, una mera referencia del ser asustado.
(Del libro Lenguaje teatral)
*
Abbiamo dovuto toglierle dal volto un centinaio di maschere per conoscere all’uomo… dietro tutti quegli strati, scoprimmo soltanto un battito cardiaco, un mero riferimento dell’essere spaventato.
(Dal libro Linguaggio Teatrale)
***
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POR: HEBE MUÑOZ/ ITALIA/ EDICIÓN BILINGÜE ESPAÑOL – ITALIANO/ HUGO PATUTO/ ARGENTINA/ LA CASA QUE SOY
1.-
CADENCIA
Busco en los telares de tu ropa
una cadencia,
el peso ingrávido y felino
que maneja la voz, ahora, dulce
como ensayo del ave.
*
CADENZA
Cerco nei telai dei tuoi vestiti
una cadenza,
il peso ingravido e felino
che guida la voce, ora, dolce
come saggio d’ uccello.
2.-
POCILLOS
Ahì quedan los ojos,
cerca del remolino
que alimenta la mirada de los pocillos
en tanto crece, como dàdiva del sueño,
tu boca
para nombrar eso que el mundo no pide.
*
COPPE
Lì restano gli occhi,
vicino al vortice
che alimenta lo sguardo delle coppe
intanto cresce, come un dono del sonno,
la tua bocca
per nominare quello che il mondo non chiede.
3.-
LIMITE
Sobre la huella del taciturno
arroja un bosque mil sonidos
que parecen tocar ese lìmite
inmerso en el poema.
*
LIMITI
Sulle orme del taciturno getta,
un bosco proietta mille suoni
che sembrano toccare quel limite
immerso nel poema.
**
(de “ALGO TENEMOS CON LA LLUVIA”, POEMANIA Colectivo Editor Latinoamericano, San Nicolàs, 2016).
*
(da “ABBIAMO QUALCOSA CON LA PIOGGIA”, POEMANIA Colectivo Editor Latinoamericano, San Nicolás, 2016).
***
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POR: JUSTINE TEMEYISSA PATALÉ/ CAMERÚN/ EDICIÓN BILINGÜE ESPAÑOL – FRANCÉS/ MOISÉS PASCUAL PÉREZ/ PANAMÁ/ LA CASA QUE SOY
1.-
VINOS ROJOS
Déjame morir amando,
amando…
no sé lo es el amor,
pero canta en el corazón
con la garganta llena
de trigo verde,
vinos rojos,
ebrios,
hasta el alba,
como astillas del sol,
clavada en el pecho,
desnudos,
derramados de mares extraños
y de fuego,
aún más vivo .
*
VINS ROUGES
Laisse-moi mourir en aimant,
aimant…
je ne sais pas ce qu’est l’amour,
mais il chante dans le cœur
avec la gorge pleine
de froment vert,
vins rouges,
ivres,
jusqu’à l’aube,
comme des éclats du soleil,
enfoncés dans la poitrine,
nus,
déversés de mers étranges
et de feu,
encore plus vivant.
2.-
SUS PLACERES
La noche nos envuelve
y nos hacemos invisibles.
El tacto nos descubre.
Barro del barro.
Estamos hechos
de cuerpos erectos,
estrellas muy lejanas
soles encendidos
y sueños como rocíos,
bien temprano.
En la noche
es el mismo nuestro rostro,
beso a beso,
infinitos, inacabables…
no quieren morir los amantes
nuestras manos acarician,
los secretos más oscuros,
tu luz interior, mis abismos
hundo y caigo
Y el gato mueve su cola,
girando,
ondulando como un reloj
de pared
a la misma hora,
el amor y la muerte
confabulan
sus placeres.
*
SES PLAISIRS
La nuit nous enveloppe
et nous nous rendons invisibles.
Le toucher nous découvre.
Argile d’argile.
Nous sommes faits
de corps dressés,
étoiles très lointaines
soleils enflammés
et rêves comme rosées,
tôt le matin.
Dans la nuit
c’est le même, notre visage,
baiser à baiser,
infini, inachevé…
les amants ne veulent pas mourir
nos mains caressent
les secrets les plus obscurs,
ta lumière intérieure, mes abîmes
je plonge et je tombe
Et le chat remue sa queue,
tournoyant,
ondulant comme une pendule
à la même heure,
l’amour et la mort
confabulent
leurs plaisirs…
les amants ne veulent pas mourir
nos mains caressent,
les secrets les plus sombres,
ta lumière intérieure, mes abîmes
je plonge et tombe
Et le chat remue sa queue,
tournant,
ondulant comme
une horloge
murale
à la même heure,
l’amour et la mort
confabulent
leurs plaisirs.
3.-
OTRA ES LA MIRADA
me miro en el otro
y somos el mismo
no necesitamos
espejos
ni vitrinas
somos el mismo,
el mismo,
con la única
diferencia
sustancial
que mi ojo
penetra
el metal
absurdo
de tus miedos,
te escondes.
y que tus ojos,
tus ojos,
absortos
miran sin mirar
el viejo cuerpo
desnudo
del reloj,
que ya no
mira
horizontal,
el mar envejecido,
pájaro de ceniza
naufragio
de inmigrantes,
mugre muda,
no patria
ni banderas,
dices dios o puta,
en cuatro patas,
insecto venenoso
oh dulce perfume
de pino en diciembre,
anticipado,
norte de sangre y guerra,
qué fragancia fúnebre,
te seducen…
el mismo,
el mismo rostro,
rastro de la muerte,
no es el mismo,
ahora,
en tiempos del oro,
el ojo del perro
con hambre,
ladra y ladra
exige
una dádiva
malgastada,
nadie llora,
me miro en el otro
y no soy el mismo,
no me reconozco
entre los
cadáveres sonrientes,
amo
las rosas que florecen
en jardines solitarios
afuera, la realidad
tras la ventana
del tren,
transcurre todo veloz
y es
telaraña de espejismos,
tu vida, vino malo,
ebrio,
perderás la memoria,
la menopausia,
tus ojos no son mis ojos
otra es la mirada
no eras tan bella
como te dijeron
las malas lenguas,
de aquellas diosas
de la discordia…
Hera, Atenea y Afrodita
y las otras
bellas y perversas
soy ahora
todos los espejos rotos
que yacen
en el desordenado piso sucio
del último bar .
*
L’AUTRE C’EST LE REGARD
je me regarde dans l’autre
et nous sommes le même
nous n’avons pas besoin
de miroirs
ni de vitrines
nous sommes le même,
le même,
avec la seule
différence
substantielle
que mon œil
pénètre
le métal
absurde
de tes peurs,
tu te caches.
et que tes yeux,
tes yeux,
absorbés
regardent sans regarder
le vieux corps
nu
de l’horloge,
qui ne regarde plus
horizontalement
la mer vieillie,
oiseau de cendre
naufrage
d’immigrants,
crasse muette,
ni patrie
ni drapeaux,
tu dis dieu ou pute,
à quatre pattes,
insecte venimeux
ô doux parfum
de pin en décembre,
anticipé,
nord de sang et de guerre,
quelle fragrance funèbre,
ils te séduisent…
le même,
le même visage,
trace de la mort,
ce n’est pas le même,
maintenant,
en temps d’or,
l’œil du chien
affamé
aboie et aboie
exige
un don
gaspillé,
personne ne pleure,
je me regarde dans l’autre
et je ne suis pas le même,
je ne me reconnais pas
parmi les
cadavres souriants,
j’aime
les roses qui fleurissent
dans des jardins solitaires
dehors, la réalité
derrière la fenêtre
du train,
file tout vite
et c’est
Une toile d’araignée de mirages,
ta vie, un mauvais vin,
ivre,
tu perdras la mémoire,
la ménopause,
tes yeux ne sont pas mes yeux
L’autre c’est le regard
tu n’étais pas si belle
que te l’ont dit
les mauvaises langues,
de ces déesses
de la discorde…
Héra, Athéna et Aphrodite
et les autres
belles et perverses
je suis maintenant
tous les miroirs brisés
qui gisent
sur le sol sale et désordonné
du dernier bar.
***
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POR: JUSTINE TEMEYISSA PATALÉ/ CAMERÚN/ EDICIÓN BILINGÜE ESPAÑOL – FRANCÉS/ CARMEN MAROTO/ ESPAÑA/ LA CASA QUE SOY
1.-
Agradezco la libertad,
el grito indomable
de venas dilatadas
en la garganta
de mi juventud.
Agradezco la luz
asaltando tu espalda
por la ventana
de mis ojos.
Agradezco
a la hija
que me parió madre.
Agradezco la promesa
que nunca firmamos,
la lluvia indecente
que nos caló los huesos
del alma.
Agradezco el hogar.
El pan.
La memoria.
Agradezco el poema.
*
Je remercie la liberté,
le cri indomptable
des veines dilatées
dans la gorge
de ma jeunesse.
Je remercie la lumière
assaillant ton dos
par la fenêtre
de mes yeux.
Je remercie
la fille
qui m’a enfantée mère.
Je remercie la promesse
que nous n’avons jamais signée,
la pluie indécente
qui nous a trempés jusqu’aux os
de l’âme.
Je remercie le foyer.
Le pain.
La mémoire.
Je remercie le poème.
2.-
Ahora que me río
donde antes lloraba,
que el ímpetu de vivir
se ha instalado en el olvido
y que mi piel
resta importancia
a las pasiones que vinieron.
Ahora que no calculo
el tiempo
de resucitar,
que la insoportable monotonía
me ha borrado de los mapas,
que admito presumir
de una frivolidad
que esconde la pena.
Ahora que resuelvo conflictos
con la frialdad
de un gánster sin armas,
que la rebeldía me ha dejado
sin banderas
y sin patria,
que la libertad
se arrastra con grilletes
por un porvenir incierto
de sumisa estupidez.
Ahora que grito versos
y escarbo en mi pecho
restos de amor,
agradecería un abrazo
en el lugar donde habitan
las locas solitarias.
*
Maintenant que je ris
là où avant je pleurais,
que l’élan de vivre
S’est installé dans l’oubli
et que ma peau
retire de l’importance
aux passions qui vinrent.
Maintenant que je ne calcule plus
le temps
de ressusciter,
que l’insupportable monotonie
M’a effacée des cartes,
que j’admets me vanter
D’une frivolité
qui cache la peine.
Maintenant que je résous les conflits
avec la froideur
D’un gangster sans armes,
que la rébellion m’a laissée
sans drapeaux
et sans patrie,
que la liberté
se traîne avec des fers
vers un avenir incertain
de soumission stupide.
Maintenant que je crie des vers
et que je fouille dans ma poitrine
les restes d’amour,
J’apprécierais un câlin
à l’endroit où habitent
les folles solitaires.
3.-
Malgastadas alas
que planearon
sobre cabezas
que no entendieron mi vuelo.
A veces
se agitan en el cajón
como animal herido
recordando
mi libertad de entonces.
Y yo construyo
aeroplanos
globos
pájaros de papel
como consuelo.
*
Ailes gaspillées
qui ont plané
au-dessus de têtes
qui n’ont pas compris mon vol.
Parfois
elles s’agitent dans le tiroir
comme un animal blessé
se rappelant
De ma liberté de l’époque.
Et moi je construis
des avions
des ballons
des oiseaux de papier
en consolation.
***
-
POR: STELLA PANAGOPOULOU/ GRECIA/ EDICIÓN BILINGÜE ESPAÑOL – GRIEGO/ DIEGO ALONSO CÁNOVAS/ ESPAÑA/ LA CASA QUE SOY
1.-
«Alga quisiera ser, alga enredada …”
Ángel González
1.-
NOTA QUISIERA SER
Nota quisiera ser, nota cantada
en el pórtico rojo de tu boca.
Acorde disonante que provoca
un hálito de luz en tu mirada.
Cuerda quisiera ser de arpa pulsada
por tu dedo que sana lo que toca.
Sonora vibración, canción que evoca
tu cómplice sonrisa enamorada.
Ser coro que te da acompañamiento.
Ser canon que repite tus latidos.
La cadencia armoniosa de tu acento.
Quisiera ser orquesta en tus oídos,
y dirigir tu cuerpo a ritmo lento
al trémolo final de los sentidos.
*
«Φύκι θα ήθελα να είμαι,φύκι μπλεγμένο…»
Ανχελ Γκονζάλεθ
-1-
ΝΟΤΑ ΘΑ ΗΘΕΛΑ ΝΑ ΕΙΜΑΙ
Νότα θα ήθελα να είμαι ,νότα που τραγουδιέται
στην κόκκινη πύλη του στόματος σου.
Ακόρντο παράφωνο που προκαλεί
μια ανάσα φωτός στο βλέμμα σου.
Χορδή θα ήθελα να είμαι άρπας που πιέζεται
από το δάχτυλο σου που θεραπεύει ότι αγγίζει.
Ηχηρή δόνηση,τραγούδι που θυμίζει
το ερωτευμένο συντροφικό χαμόγελο σου.
Να είμαι χορός να σε συνοδεύει.
Να είμαι κανόνας να επαναλαμβάνει τους χτύπους σου
Ο αρμονικός ρυθμός του τονισμού σου.
Θα ήθελα να είμαι ορχήστρα στα αυτιά σου
και να κατευθύνω το κορμί σου σε αργό ρυθμό
στο τελικό τρέμολο των αισθήσεων.
2.-
TODOS EN UNO
Hoy toca pasar lista:
El cobarde con brotes de valiente.
El viejo reflexivo y roto por los codos.
El niño ingenuo de mirada limpia.
El miembro más modesto del clan de los soberbios.
El soñador con miedo a las alturas.
El más trabajador de todos los ociosos.
El que me justifica y tranquiliza.
El más incrédulo de los creyentes.
Hoy no falta ninguno.
Todos dentro de mí. Acompañándome.
Ya comprendo por qué nunca me siento solo.
*
ΟΛΟΙ ΣΕ ΕΝΑΝ
Τώρα είναι ώρα να πάρουμε παρουσίες.
Ο δειλός με εκδηλώσεις γενναίου.
Ο ηλικιωμένος στοχαστικός και με ρούχα τριμμένα στις αγκώνες.
Το αφελές παιδί με καθαρή ματιά.
Το πιο ταπεινό μέλος της παρέας των αλαζόνων.
Ο ονειροπόλος με υψοφοβία.
Ο πιο εργατικός από όλους του τεμπέληδες.
Αυτός που με δικαιολογεί και με ηρεμεί.
Ο πιο άπιστος από τους πιστούς.
Τώρα δεν απουσιάζει κανείς.
Ολοι μέσα μου.Με συντροφεύουν.
Τώρα πλέον καταλαβαίνω γιατί ποτέ δεν αισθάνομαι μόνη.
3.-
AL FINAL
Cuando ya has aprendido a vivir,
cuando ya has descubierto que tiene
el camino infinitas salidas,
o ninguna, según como mires, …
Cuando ya eres experto en las dudas,
y tu amiga se llama experiencia, …
Cuando aprecias la música buena, …
Cuando vas conociendo a esa voz
silenciosa muy dentro de ti.
Entonces,
poco a poco te llega el momento.
Y la dama que viste de frío
te recuerda que es todo una broma,
una cósmica broma esta vida.
Y te dice que dejes el puesto
a otro ser, a otra tabula rasa,
preparada a empezar desde cero,
a caer en los mismos errores.
Entonces…
acelera …,
aprovecha las últimas hojas
que le quedan a tu calendario.
No te pierdas en quejas al viento
ni maldigas las pálidas sombras.
Y que el fin de tu tiempo te encuentre
ocupado, cumpliendo tus sueños.
*
ΣΤΟ ΤΕΛΟΣ
Οταν πλέον έχεις μάθει να ζεις,
όταν πλέον έχεις ανακαλύψει πως
ο δρόμος έχει άπειρες διεξόδους
ή καμιά,ανάλογα πώς το βλέπεις….
Οταν πλέον είσαι ειδήμων στις αμφιβολίες,
και η φίλη σου λέγεται εμπειρία,…
Οταν εκτιμάς την καλή μουσική,…
Οταν αρχίζεις να μαθαίνεις αυτή τη φωνή
τη σιωπηρή βαθιά μέσα σου.
Τότε,
σταδιακά σε βρίσκει η στιγμή.
Και η κυρία που ντύνεται αδιάφορα
σου θυμίζει πως όλα είναι μια πλάκα,
μια κοσμική πλάκα είναι αυτή η ζωή.
Και σου λέει πώς να αφήσεις τη θέση σου
σε άλλη ύπαρξη,σε άλλη tabula rasa,
να ετοιμαστεί να ξεκινήσει από το μηδέν,
να πέσει στα ίδια λάθη.
Τότε…
επιτάχυνε…
επωφελήσου από τις τελευταίες σελίδες
που σου μένουν στο ημερολόγιο σου.
Μην χάνεσαι σε λόγια του αέρα
μήτε να καταριέσαι τις αχνές σκιές.
Και το τέλος του χρόνου σου να σε βρεί
απασχολημένο,πραγματοποιώντας τα όνειρά σου.
***
-
POR: STELLA PANAGOPOULOU/ GRECIA/ EDICIÓN BILINGÜE ESPAÑOL – GRIEGO/ GERMÁN RIZO/ MÉXICO/ LA CASA QUE SOY
1.-
Ella es mi palabra
como un signo
llevándome a invariables visiones
una sensación en fuga
que enreda la senda a destiempo
un preludio en la cadencia del silencio
y mece la sombra que sobrevive
en el arco de mis ojos.
Ella hilvana y desteje mis amarras
hasta alejar este naufragio
y volver a las mareas encantadas
a la imagen detrás del mito
cuando evoco lo benévolo
de su pureza
cuando me adentro
en los pliegues de su apresurada boca.
*
Αυτός είναι ο λόγος μου
σαν μια ένδειξη
που με οδηγεί σε ποικίλα οράματα
μια αίσθηση φυγής
που περιπλέκει την ατραπό άκαιρα
ένα προμήνυμα στο ρυθμό της σιωπής
και πάλλει την σκιά που επιζεί
στην ίριδα των ματιών μου.
Αυτός ράβει και ξηλώνει τους κάβους μου
μέχρι να απομακρύνει αυτό το ναυάγιο
και να επιστρέψει σε μαγεμένες παλίρροιες
στην εικόνα πίσω από τον μύθο
όταν αναπολώ την καλοσύνη
στην καθαρότητα της
όταν εγκλωβίζομαι
στις πτυχώσεις του σπασμωδικού στόματος του.
2.-
Sombras de invierno
Vuelvo a nombrar las imágenes
el fuego y sus cenizas
los atardeceres en que el olvido
se hundía entre la angustia del espejo
y la hiriente soledad de un cuervo.
Hoy la ventana se entreabre
hacia el jardín y el rosal
ya no es más aquel milagro
el porvenir son esos peldaños
reunidos contra el remordimiento.
Confundido entre los días lejanos
el ayer es el mismo paisaje
donde se empañan las emociones
de una mirada
donde el viento renuncia un instante.
Sobre las hojas vencidas
un rostro extraño
el eco que seduce al ayer
el murmullo con su misterio
al encender la lámpara.
Más allá de todo derrumbe
contra el amor en retorno
y las sombras de invierno
vuelvo a la lluvia que aparta
los ojos de esta encrucijada.
*
Σκιές του χειμώνα
Ονομάζω ξανά τις εικόνες
της φωτιάς και τις στάχτες της
τα βράδια που η λήθη
βυθιζόταν ανάμεσα στο άγχος του καθρέφτη
και την δηκτική μοναξιά ενός κορακιού.
Τώρα το παράθυρο που μισανοίγει
προς τον κήπο και την τριανταφυλλιά
πλέον δεν είναι παρά αυτό το θαύμα
το μέλλον είναι αυτά τα σκαλοπάτια
που συγκεντρώνονται ενάντια στις τύψεις.
Μπερδεμένος ανάμεσα στις μακρινές μέρες
του χθες είναι το ίδιο τοπίο
όπου κηλιδώνουν οι συγκινήσεις
μιας ματιάς
όπου ο άνεμος αρνείται την στιγμή.
Πάνω στα ηττημένα φύλλα
ένα παράξενο πρόσωπο
η ηχώ που γοητεύει το παρελθόν
το μουρμουρητό με το μυστήριο του
στο άναμμα της λάμπας.
Μακρύτερα από κάθε πτώση
ενάντια στην αγάπη σε επιστροφή
και τις σκιές του χειμώνα
επιστρέφω στην βροχή που απομακρύνει
τα μάτια από αυτό το σταυροδρόμι.
3.-
I
Pero tú eres
el agónico amanecer/
la imagen por debajo
del espejo.
La gota llena de espinas/
el cántaro desangrándose.
Las palabras ocultan
estos huesos
donde alguien hiere la fe.
II
Porque eres pan de noche
y tengo la certeza
que amas
lo que mis manos tejen.
Porque tu amor
emigra por la piel
coronando ceremonias de besos.
*
Ι
Μα εσύ είσαι
το αγωνιώδες ξημέρωμα/
η εικόνα κάτω
από τον καθρέφτη.
Η σταγόνα γεμάτη αγκάθια/
η στάμνα που ξεματώνει.
Οι λέξεις κρύβουν
αυτά τα οστά
όπου κάποιος πληγώνει την πίστη.
ΙΙ
Γιατί είσαι το ψωμί της νύχτας
και έχω την βεβαιότητα
πώς αγαπάς
αυτό που τα χέρια μου υφαίνουν.
Γιατί η αγάπη σου
μεταναστεύει στο δέρμα
που επισφραγίζει τις τελετουργίες των φιλιών.
***
La Casa que Soy 